A LAS PUERTAS DE LA MUERTE Y LA IGLESIA DE AUVERS DE VAN GOGH.TERCERA PARTE.

(Continuación de la segunda parte)

HUELVA, LA CIUDAD MÁS CONTAMINADA DE ESPAÑA


A partir de ese momento, siempre me preguntaba cuándo y cómo sucedería. A bordo de los numerosos aviones que tomaba, pensaba al embarcarme si sería este el que finalmente nunca aterrizaría en el aeropuerto de destino. O conduciendo los vehículos de alquiler, me decía si iba a ser este mi último trayecto. Tan claro lo veía que estudié seriamente la posibilidad de contratar un seguro de vida millonario durante un año, para que por lo menos mi muerte beneficiara a alguien.

Los meses fueron transcurriendo, y las pinturas de Van Gogh sucediéndose en el calendario. A principios de noviembre, junto a Albert Cañagueral, me desplacé hasta Huelva para fotografiar dos reportajes, uno sobre el pueblo de Jabugo —muy apropiado para publicarlo en época navideña había dicho Pep Puig, el redactor jefe — y para aprovechar el viaje, otro sobre la polución en Huelva. Ciudad de la que se decía que era la más contaminada de toda España.

Los días eran limpios y luminosos. La bella luz del atardecer invernal acentuaba aún más el rojo incandescente de las hojas de los árboles de la Sierra de Aracena. Cerca de Jabugo, tocando a Extremadura, las piaras de cerdos de pata negra buscaban las bellotas caídas en la dehesa. Allí fue donde noté que la rutinaria operación de afeitarme por las mañanas, se me complicaba por los pequeños cortes producidos y que no paraban de sangrar. Más molesto por la pérdida de tiempo que me ocasionaba que por otra razón, compré en la pequeña farmacia del pueblo una barra de alumbre marca El Pingüino para facilitar la cicatrización.
Finalizado el reportaje sobre Jabugo, conduje-Albert nunca ha tenido carnet de conducir- carretera abajo, por las inacabables y cerradas curvas de la estrecha vía, hasta el hotel Luz de Huelva. Una vez allí, la memoria, como si de una máquina del tiempo se tratara, me transportó al mismo lugar, pero diez años antes en que fotografié un reportaje similar en compañía del gallego Perfecto Conde para la revista Interviú.
Perfecto me sugirió que me colocara sobre una roca gris, situada a la izquierda de un torrente contaminante para obtener una mejor instantánea. El falso peñasco cedió bajo mi peso y me hundí hasta los muslos en un fango químico. Conde me hizo quitar zapatos, calcetines y pantalones, y me ayudó a limpiarme a conciencia con el agua de la solitaria playa vecina.

Volé a Barcelona desde Sevilla con el tiempo justo para revelar y editar las fotos de los dos reportajes, deshacer la maleta y preparar otra nueva con ropa de más abrigo, para unirme al rally de coches antiguos Barcelona-Ponferrada que organizaba Luis del Olmo.

(Continuación)